Дорога спит.
Весь мир плывет в реке.
Долин небесных паства серебрится...
Вновь пастухи пришли к апострофам молиться
То ли любви земной, то ли её строке.
Сквозь многорукие деревья тишины
Глоток покоя в сомкнутые веки,
Где пастыри всех пустырей ведут
Строку к строке, жизнь к смерти в человеке.
Тесёмки слов.. Рубахи на ветру,
Где листья шепчутся. В груди ни тени мрака!
Не то чтоб снегом их пугают замести,
Не то чтоб их готовит время к страху...
Так издревле случалось на Руси,
Что все кто пишут, делят с миром жизнь и плаху.
Произносимое...не надо...не молчи.