Листья падают, а значит не будет зелени,
цвет оранжевый, значит краски нет.
Эти действия проецируют следы на темени,
в нем как во времени, смысла нет.
Я искал в этом времени года,
одиночество и нашел,
это лист планирует вниз, хочется
Чтобы он не падал, а шел.
Словно дудка из коей доносится
ели слышный звучек тишины.
Осень в небо глядит, как бы косится,
источая налет седины.
В эту пору, горазд я на строки,
это время как раз для стиха,
Речки тихо готовились к осени,
И земля ее приняла.
Все под ней не растет, засыпает.
Расцветает лишь сон для всего,
а она как ей подобает,
Волос теряет, в обмен на «ничто».
Это царство, царство морфеево
где он рыцарь, наездник и бог.
Но в итоге покроется белыми,
водянистыми пятнами он
Я не знаю что будет дальше,
может ветер меня подберет,
и погонит со свистом пламенным
в небеса, где свирель запоет,
А сейчас я под звук патефона
тихо падаю внутрь себя,
восседая на нашей, на лестнице,
не звуча, не шумя, не любя.