Я с ним, сказать по правде, не знаком,
Но чувство есть, как-будто его знаю,
Он заходил и входит в каждый дом,
Хрипя слова, семь струн перебирая.
Он шёл на взлёт, не ведая преград,
Рубил с плеча и говорил, что думал,
За свой полёт не требовал наград,
И не терпел удушливых костюмов.
Стихами жил, а музыкой дышал,
На сцене отдаваясь без остатка,
Он поспешил уйти, хотя душа,
Осталась в его творчестве украдкой.