Пусть, поэтом я не стану —
Ростом я не дотяну.
Но поохать всех заставлю,
В душу каждому взгляну.
У одних – она светлее,
Мягче – может, у других,
У иных – она в заплатах,
В дырках вся. Кровоточит.
Тяжело, бедняжке этой,
Не с кем горя поделить.
И болит она, родная,
Страшно ей – ведь вся горит.
Лекарем её не стану,
Лучше жизнь её продлю
И запеть её заставлю,
Да слезу её утру.