Перелистывая страницы обветшалой книги,
все забывая вновь и вновь.
По этой, по весомой были
Мы плыли, умирая, воскрешая –боль.
Бежали, чудом исцеляясь.
Не видя шторм, грозу и рев.
Мы думали. Мы –вместе справимся,
а оказалось в точности, да, наоборот.
И в звук дождя врывались крики.
Ужасно мирных, светлых дней.
Кровь застывала, гнили вены
от шрамов не затянутых ветвей.
И так хотелось громко крикнуть:
«Постой! Родимый, не сейчас»
Дождь падал строго, смирно.
Не давая встать тебе сейчас.