Есть ли она — Любовь?
Или лишь служит подтекстом
Для не разбуженных сердцем,
Обиженных разумом вовсе.
Ты добрым словом меня успокой,
Как психолог с дурацким тестом.
В лабиринте бетонных секций
К интиму срочно готовься.
Где-то внутри распрямилась вранья пружина,
И, превратилась на грех в бельевую верёвку,
Чтобы проветрить ношеных мыслей вещи,
И постирать те, что служат болезненной ношей.
Я подолью в свой стакан терпкого джина,
Он отдаёт ароматами хвойного древа.
Я ли хлещу? Или истина разум хлещет?
Я ли грущу, что не будем близки мы больше?
Это ль тоска, утопилась в моём стакане?
Или я сам подо льдом, остужающих истин,
Буду искать, в чём ещё мы сойтись могли бы,
Если не в близости тел и разности чисел?
Ты истеришь, и, как будто всегда на грани.
Я же спокойно читаю Агату Кристи.
Наверняка, и убить бы друг друга могли мы.
Ненависть спит, до любви нас Господь не возвысил.
Скучная жизнь, и интим, хуже пареной репы.
И поцелуи, как вязкого тела изнанка.
Мы с тобой та еще парочка — кексы с секретом.
Прячем внутри обид загустевшую кровь.
Как хорошо, что давно позабыты рецепты,
И затянулась измены свежая ранка.
Всё, что случилось, служило коварным подтекстом,
Чтобы ответить себе: "Была ли она — Любовь?"
***
25.01.18.
*****************************************************