зима не спит, гуртует облака
до беспредельной побелевшей мути.
прогноз погоды замер и никак
в соляр-светильник лампочку не вкрутит.
метёт с утра и к вечеру метёт.
сугробы прирастают, жмутся к дому.
январский день, да нет – январский год
скользит без слов в заснеженную дрёму.
погодки-сны приходят чередой
к сиреневым кустам под плотной ватой,
к растрёпанной рябине, чьей бедой
любая спевка женская богата,
к полыни, пережившей свой парад,
к сараю с жестяной заплаткой сбоку,
к усталой стае ауди и лад,
сторожко ждущих посвиста брелока.
сопят царевны белых полюсов
и принцы спят от нерюнгри до ельни.
и сыплется на мир десятый сон,
мягчайший, тонкорунный, колыбельный,
раскроенный по копиям лекал,
рисованных божественной десницей.
всё замерло.
но тонкая рука
стеклянный шар встряхнула.
– спи.
– не спится…