Ни дня без строчки.
Как будто волшебство
Рождает в моих мыслях строки
Ведь что такое вдохновение?
В мозге вещество?
Как выглядит оно и где берет истоки?
Что значит быть поэтом?
Просто рифмовать?
Тогда стихи навряд ли войдут в вечность.
Толпу ведь сложно чем-то взволновать.
Ей свойственна изменчивость, беспечность.
А надо ли?
Ведь цель моя-не слава.
Горит звезда-и хочется мне петь,
Бывает, хлынет вдохновение точно лава,
И я творю, пока не перестанут искры тлеть.
Вожу ль я ручкой по бумаге иль набираю я печатный текст,
Я чувствую прилив отваги,
Как будто прохожу я главный в жизни тест.
Мне говорят:
"Что за стихи!Почти нет рифмы!
Старомодный стиль!"
Но ведь писать стихи-не строить алгоритмы,
Я зажигаю своим творчеством фитиль,
Выстреливаю в людские души,
Пытаясь ото сна их пробудить.
Не сладостные речи лью им в уши,
Хочу их ум от рабства я освободить.
Да,путь мой сложен и удел высок,
Венец поэта на меня возложен,
Оружие мое не меч, - листок.
Все то,что я пишу на нем, священно.
Не то чтобы великий я поэт.
Я открываю то, что было прежде сокровенно.
Несу я новой жизни свет.
И буду я идти этой дорогой
Пока последняя звезда не упадет с небес.
Не обращусь я ни за чьей подмогой.
Сам я пробьюсь через препятствий лес.
Ну а когда выпадет из пальцев дребезжащих лира,
Когда засыплют мне землей глаза,
Тогда уже не нужно будет мне признание мира,
И высохнет моя горючая слеза.