Не по душе, когда о людях скотски,
Тем более, когда их рядом нет -
Каким бы ни был человек Высоцкий,
Но он был Родины моей поэт.
Его стихи о подвиге, о людях,
Оставивших по жизни разный след,
Не подлежат людскому пересуду,
В них Правда есть, а лжи и гнуса нет.
Его замах на Пушкинские строки,
В которых Лукоморья больше нет,
Как пьяное мычанье, так убоги,
Что лишь ему приносят больший вред.
Надрыв его живого человека,
Им пережитое предательство друзей -
Обнажены двадцатым скорым веком,
Запутаны количеством дверей.
В которые входили люди разно,
И человеками, конечно, не всегда...
А он пускал, порой совсем напрасно...
Кто не любили часто без стыда.
Своей стране поэт остался верен,
За это многое людское в нём прощу...
Он был во всём неистов и чрезмерен,
Но я в нём всё, что нужно, отыщу.
Я не пишу о важном по-сиротски,
Важнее правды в жизни, правда, нет...
И жил на Родине моей Высоцкий,
Неугомонно-разный человек-поэт...