Давно не писались стихи, вдохновение сверглось в низы,
И то ли мне попусту лень, или просто отсох мой язык.
Давно растеряла метафоры, хотя так гордилась тогда.
Мысли не роятся знаками, и блекло пусты их глаза.
Волнений уж нет, право, полно. Сколько лет прошло, сколько зим?
Метель заметала дороги, лишь коряги цветут у низин.
Не хочется даже мне выдохнуть, не хочется вздрогнуть, всплакнуть.
Скиталец обиженный, милый мой, каждый выберет собственный путь.
Пора вдохновенью уняться, вернуться на пыльные полки,
И все-таки делом заняться, чай путь мой сюда был предолгим.