... и приходит вдруг что-то светлое, что-то новое.
расплетает все нити и складывает в узор.
и, как будто очнувшись от сна, поднимаешь голову,
а над ней безконечный и дышащий днём простор.
тебе хочется тут же сорваться куда-то, на самый край,
и кричать что есть мочи о том, что ты жив ещё.
но, немного подумав, тихонечко в сердце хранишь свой рай,
лишь с немой благодарностью шепчешь в душе: прощён.
неужели - прощён?..
11.16