Сейчас бы, он справлял свой юбилей –
Восьмой десяток…
Разве это годы?!..
Но нет его, ушёл судьбе в угоду.
Ушёл, простившись с музыкой своей.
В сороковины, лопнула струна
На им оставленной, потёртой чуть, гитаре.
Он не юнцом ушёл. Но был совсем не старый.
О нём грустила, и грустит страна.
Грущу и я, под записи Артиста,
Под этот голос, с яркой хрипотцой,
Где кони мчат галопом, не рысцой,
Да вдоль обрыва, и, как птицы, быстро:
«…Мы успели: в гости к Богу не бывает опозданий.
Что ж там ангелы поют такими злыми голосами?!
Или это колокольчик весь зашелся от рыданий,
Или я кричу коням, чтоб не несли так быстро сани?!
Чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее!
Вы тугую не слушайте плеть.
Но что-то кони мне попались привередливые...
И дожить не успел, мне допеть, не успеть.
Я коней напою,
Я куплет допою, -
Хоть мгновенье еще постою на краю».