Я открываю черновик, он в пыли - давно закрыт,
И начинаю перечитывать строфы, ища в них смысла тайник.
Но нету ответов, пустые слова, и смыслы немого отчаяния,
И нету ответов - такая судьба грозит всем. Добро пожаловать!
"Черновик, или книга в златом переплёте,
Газета, что читаешь ты на работе
Ты ищешь, ищешь смысл в статьях,
Но "пф!", смысл нет, смысл в прах...
Грязные слова, с изворотливой речью,
Мертвые слова! Выхожу на лестницу,
А там темно, как и вчера и год спустя,
И я погружаюсь в воспоминания старого сна...
Где я в фантазиях прославленный поэт,
Где слава и достаток вечный. Нет!
Всё это мечты детства, но сейчас
Хочу я стать другим как раз...
Слово - оружие живых людей, людей, что ровны поэтам,
Оружие железное создано для тех, кто может связать лишь обойму с пистолетом.
Слово порождает гнев, слово порождает страх,
Слово порождает мир и слёзы на глазах.
Слово с родни силе воли, слово не просто поёт,
Слово глаголит внятно, и кто услышит - поймет!
Но забыли в сумбурном мы мире, про живые слова,
И ускоренно их заменили на бумажки, что деньги, о да!
Ведь без денег не услышишь совета, и слушать тоже не станут,
Без денег не увидишь ты света, и дорогу тебе не подскажут."
И печально мне говорить...
И печально в мысли пускаться...
Просто если погибло слово...
То как человеку Человеком остаться?!