Марина Цветаева

               
              Что нужно кусту от меня?
               Имущему – от неимущей!..
               А мне от куста – не шуми
               Минуточку, мир человечий!
               А мне от куста – тишины:
               Той, – между молчаньем и речью.
                Марина Цветаева. "Куст"

Рождённая, чтоб быть поэтом,
Она любила лишь слова:
Их силу, наготу... При этом
Её не трогала молва.
Сомненья чужды и раздумья – 
Жизнь, что проточная вода...
По ней любовь – всегда безумье,
А потому – всегда беда.
Как губка, каждой клеткой тела,
Она вбирала день за днём
Лишь только то, что так хотела 
Душа, объятая огнём.
 И восхищение, и сплетни,
И прилипавший с ними сор –
К ней присосавшиеся слепни – 
Как ей казалось, просто вздор.
Но по- другому не умела:
Был как последний каждый день.
И на лицо, белее мела,
Трагедии ложилась тень.
Ослепшей бабочкой кружила
И натыкалась, всё круша,
На то, чем в жизни дорожила
Её мятежная душа.
И было воздуха ей мало – 
Мир был к ней безразлично тих...
Она навзрыд стихи писала
И болью разбавляла их.
Её стихи терзают души...
Но смерть сомкнула ей уста.
Услышьте, кто умеет слушать,
Что ей досталось от "Куста"...