Явь распахана на тыщу земель,
убирают снег (но он-то сильней!),
соскребают всю абстракцию,
и торчат, как побеждённое зло,
руки чёрные древесных узлов
с изувеченными пальцами.
Так с изнанки нелегко, вопреки –
ветви, телефонные звонки,
недоверчивый сон –
продолжаются, растут на лицо,
заслоняют всё,
становятся матерью и отцом.
Чёрный кофе, а по низу – земля,
свет, истоптанный до тьмы, до нуля,
ну куда же он девается?
Посветив девайсом, как фонарём,
я увидела, что мы не умрём,
что мерцает наша Матрица.
25.01.2018