В город чужой, с настроем нежданной,
С чувством тревоги осенней листвы.
Призрак веет тенями, следами,
Ноет, спина сгорбившись в ночи.
Ветер срывает последние листья,
Деревья, качая и тряся без вины.
Жгучею думы и мысли страницы,
Мрачные лица встречают тебя.
Что это сон нуждой пронесенной?
Кто я здесь? непонятно себе,
Здесь я стою суеверной игрою,
Все я бегу, не зная зачем.
Ветер осенний, летящий в пропасть,
Вал крутящий, молящий в степи,
Туча, закрывшая вздохи от солнца,
Небо, окутав пеленою глаза.
Это начало чужого создания,
Город, где не был, ни разу в мыслях.
Весь оторвавших от всех оправданий,
Путь ведущей к своим монологам.
Так заболел и лечится, не мог,
Вдруг подошли люди в халатах,
Кто ты откуда, явился так поздно?
Всех мы ищем, тебе всех подобных.
Что это сон, иль явь переживший?
Молча, открыл, свои очи с утра,
Долго лежал, и смотрел я на лица,
Вспомнив знакомых, в толпе вместе с нами.
****
2017