Я ещё не прильнул к мёду славы,
Не искусан жужжащей молвою,
Не венчались ни тёрны, ни лавры
С бесшабашной моей головою!
Погрузился в стихи я, как в омут,
Как в бездонную чашу похмелья...
Мысли, странны: то стынут, то стонут,
То оркестром звучат, то капелью,
То бессчётными стрелами тают
В пустоте, отзвенев тетивою,
Пусть туманная цель, но святая,
Без которой нет смысла в покое,
От которой морозец по коже…
Я творю, нелюдимый, небритый,
Как Булгаковский Мастер, быть может,
Слепо веря в свою Маргариту.
Пусть реальность мне вылезет боком,
Раж пройдет, сединою покроюсь.
— Где покой?— между чёртом и Богом? —
Только вряд ли я там успокоюсь.
Что ж, корите — привык к укоризне,
Дифирамбы скучны мне, поверьте.
Славно мне и без славы при жизни,
Да и прока в ней нет после смерти!