От того, что лишь умеют,
Хоть тому и не учились;
От того, что строчки лезут,
Наползая за поля;
Пишут авторы творенья,
Чтоб сюжеты пригодились:
Кому жить, кому-то выжить,
Кто-то пишет для себя.
Алфавит на то и дан,
Написать его чтоб нам.
В темах пусть моих бесед
Копошит искусствовед.
Разделение труда:
Мне - сюда, ему - туда.
Я пишу, пока идёт.
Что? Он позже разберет.
Сочиненью учат нас
В школе, там где первый класс,
Постепенно мы взрослеем,
И в конце концов смелеем.
В стенгазету, иль украдкой
Пишутся стихи в тетрадку.
Только с возрастом нам лень
Поднимать от пола тень.
И талант свой забывая,
Мы глядим на жизнь, зевая,
Удивляясь лишь порой,
Пишет если кто другой.
"И зачем ему то надо?
Почитаем. Нам - отрада".
И прочтём, покоя совесть,
Чужой сказ, ну или повесть.
В школе грамотными стали,
А потом расти устали.
Искры сердца сами тушим,
Не решаясь вдаль смотреть.
Вкруг художники, поэты,
Мы талантами одеты,
Мы в себе с рожденья носим
Божье пламя, чтобы греть.