Поколения.
Открытая тетрадь передо мной -
Истоптанная в поколеньях твердь.
Иду и я, шагая за тобой,
Сквозь тучи провисает свет.
Ударит сердце в колокол хребта,
О рёбра выбивая манускрипт.
Иван Ивану морду бьёт, пока
Рублёвский Ваня делит остров Крит.
Возня кругом, смердит от свалок туш-
Разодранные барыши от вони.
Из тысячи простецких душ,
Вы не найдёте тройку русской пони.
Свобода слова – блеф или игра,
Да и крупье обычный шаромыжник,
А человеку хочется добра,
Не всякий в этой жизни чернокнижник.
Любовь, как мёд, полезно по чуть-чуть,
А не горстями в бакалейных лавках,
Не различая поэтическую суть,
Мы растворяемся безнравственностью в давках.
Я. 2017 г. – Е.ТретьЛенский
Рублевский Ваня делит остров Крит.
Там критики живут, на этом Крите.
Мне кто-то про ошибки говорит?
В поэзии я мастер, и не врите.
Не похвалили. В мыслях - чернота.
Брожу по дому, хмур и неприступен.
А сердце звонит в колокол хребта,
И в животе гудит шаманский бубен.
Я русской поней ржу и топочу,
И мне плевать, что надо мной смеются.
В стихе сказать я многое хочу,
Но только мысли в руки не даются.
Я победю словесный этот бред,
Вложу в него особенную силу
И стихотворный новый винегрет
Представлю вам, как муки за Россию.
Возьму слова, что так известны нам,
Они всегда звенят довольно бойко:
Рублевский, русский, морда и Иван,
И сбоку к ним приделается тройка.
Намек на воровство в стране - и вот
Мои стихи звучат не так натужно,
А как набат. Ура, я патриот!
А патриотов обижать не нужно!