У дороги пыльной, у степной,
Что петляет по буграм и балкам.
Позабытый, брошенный, сухой…
Полевой колодец прозябает…
Он поил людей, давал прохладу,
Защищал от зноя и жары,
А теперь, ненужный, позабытый,
Умирает тихо без воды…
Люди, люди… Где же благодарность?
Где все те, кого успел спасти?
Нет ответа… Лишь трава сухая,
Шелестит от ветра по степи…