* * *
Давно махнули на меня рукой:
«Пусть этот хвалит Век свой Золотой,
Пускай в блажном раю срывает груши
И яблоки, которые не скушать.
Его забота! Что за дело нам,
Что и трамвай он (с горем пополам)
Довёл до рельсов каменного века
И чуть не в шкуры рядит человека?
Нет, так не пишут в наши времена!
Прочисти уши: что за тишина?
Какой покой? Поток машин несётся,
И муравейник городом зовётся...
От войн локальных содрогнулся мир,
А он – пачули хвалит и зефир,
Совсем забыв о пользе и о деле,
Как будто бы виски и не седели..."
«А бог с ним! Этот врать не будет зря.
Своей пустой башке благодаря,
Он духом нищ и честен перед Богом...»
«Найдёт свой столб он, подожди немного!»