***
На снег января не пускает зима снегирей, –
другой экологией ваша наполнена юность.
Лишь хитрые вороны так и снуют у дверей,
как будто бы в них круговая порука проснулась.
Ты снова уходишь и, кажется, что навсегда,
оставив при этом расчищенный путь для возврата.
Позволь усомниться: себя ты могла воссоздать
из прошлых ошибок, в которых сама виновата?
Кто скажет, зачем вообще ты однажды ушла
из мира вчерашних друзей, – тех друзей настоящих?
И как ты могла променять событийный аншлаг
на тот виртуальный на файлы распиленный ящик?
Никто не поверит и просто не сможет понять,
а если и сможет, уже никому не расскажет,
что недолговечна твоя оказалась броня,
и так ненадёжна как с рук перекупленный гаджет.
Зачем ты живёшь? Ну, не ради ли тех же детей –
тобой не рождённых, а в мыслях твоих исключённых?
Нет в жизни, наверно, кощунственней схожих затей,
её отрицающих, значит, на смерть обречённых.
23.01.2018