Морозные узоры на окне.
Зима права свои не уступает.
И снег кружится плавно в тишине,
И на асфальт ложится, и не тает.
Зима, февраль, и лето далеко,
И все, что было летом – нереально.
Тебя забыть, наверно, мне легко,
Ты стал каким-то призрачным и дальним.
Но почему с теченьем дней, теперь
Мне кажется, что все было как в сказке.
Я для тебя закрыла плотно дверь,
Но время, видно, все смешало краски.
А впрочем, дело вовсе не в тебе
К тебе любовь во мне не зародилась.
И не последний ты в моей судьбе,
Но в сердце что-то словно пробудилось.
Оно проснулось, как цветок весной,
Но вновь закрылось под осенним ветром.
Но там, внутри, нарушен мой покой,
И все озарено внезапным светом
Прозренья: счастье, видимо, лишь с тем,
Кто смотрит на тебя лучистым взглядом,
Кто многое готов отдать затем,
Что б только быть с тобой подольше рядом.
Но в жизни бестолково мы порой
Стремимся следовать только своим порывам,
Спешим мы бесконечно в край другой,
Где нас не ждут, и где душа закрыта.
Спешим, не принимая ничего,
Отмахиваясь, с явною досадой
От робких душ, тех, кто, боясь всего,
Для нас распахнуты – нам их любви не надо.
Они мешают нам на том пути,
Который редко не бывает грустным,
Но мы должны, должны его пройти,
Чтобы понять, что ценно, а что пусто,
Чтобы понять разбитые сердца,
Чтобы понять распахнутые души,
Хранящие надежду до конца,
Что все изменится и станет лучше.
И мы идем по жизни, как до нас
Шли многие другие поколенья.
Ошибки те же. Только всякий раз
Приносят они новые мученья.
Слова стары, и сам сюжет избит,
Но такова природа человека,
Что он всегда, всегда в себе хранит
Желание любить, как тайну века.
Февраль 1996г.