« Моё дело, кажется безнадёжно. Я ещё не встречал человека,
который, зная о своих ошибках, признал бы свою вину перед самим собой».
Конфуций.
Будь проклят мрак, и всё, что есть на свете!
- Окстись, пиит, тебе пора к врачу.
Тебе ль к лицу то, ипостась Йети.
- А что поделать, жить, так - не хочу?
Да разве можно, то, дано что Богом, вживую клясть, не думая о том,
куда бы, не вела тебя дорога, придёшь к нему: шажком, или бегом.
Хотите? Рассмешу вас, напоследок.
Я был в гостях, пока, всего лишь раз.
Мой ангел, плут, к тому же, непоседа,
меня от вечного свидания с Богом спас.
Но я успел в закраинах сознанья, запечатлеть, что смертным не дано.
Меж Раем, Адом, там размыты грани,
и, словно призрак, млеет Рубикон.
Как здесь, так там они вульгарно манят,
У каждого на это есть резон.
Сегодня Рай, а завтра Ад кромешный!..
а в нём не прорастает мёртвое зерно.
Бывают исключения, конечно, растленный разум, то же, что бином.
С чего я начал, стих тем завершаю.
А верить, иль не верить - с вас лишь спрос.
Я не пророк, но, всё же, что-то знаю.
До вещих предсказаний не дорос.
Да и зачем пугать рабов расплатой,
за то, что им предписано судьбой?
В любом из нас живёт ген Геростата,
Зачем? Чтоб издеваться над собой.
Из всего океана поэзии, что накопило человечество в обозримом прошлом, меня больше всего поражает дар тех поэтов, которые способны пребывать в трёх ипостасях: прошлом, настоящем и будущем.
Зову я смерть. Мне видеть невтерпеж –
достоинство, что просит подаянья.
Над простотой глумящуюся ложь,
ничтожество в роскошном одеянье,
И совершенству ложный приговор,
И девственность, поруганную грубо,
И неуместный почести позор.
И мощь в плену у немощи беззубой.
И прямоту, что глупостью слывёт,
и глупость в маске мудреца, пророка,
И вдохновения зажатый рот,
и праведность на службе у порока.
Всё мерзостно, что вижу я вокруг,
но как тебя покинуть, милый друг!