Тебе бы мог идти восьмой десяток,
А ты четвертый лишь едва переступил,
Спалив дотла недюжинный задаток
Дарованных тебе душевных сил…
Поныне не понять, каких былинных
Ключей волшебных ты живую воду пил,
Что с мощью, страстью, удалью завидной
Творил, играл и пел, и безоглядно жил.
За что любил ты нас, не знавших фарта,
Тебя сжигавших в обожания огне,
И заворожено взиравших – до инфаркта! –
Как ты к обрыву мчишь шальных коней…
хх.хх.2016