Не говорю я о Высоцком вслух.
Лишь дома, при задёрнутых гардинах.
Но даже стены прячут свой испуг,
Когда средь панегириков и гимнов,
Когда о мёртвых - только хорошо,
А "ничего" уже как будто нету...
Восьмидесятилетний старичок
Подслеповато смотрит на планету,
Которую он лихо обманул -
Наркотиками, водкой и Мариной,
И из толпы гитарным боем гул
Аккомпанировал, лепя его, как глину.
Тщеславия мощнейшего дитя,
Забив пустоты сердца перегаром,
Как предавал - играючи, шутя, -
Друзей, любимых, и порой на пару.
Но всё ж остались песни и стихи.
Прости ему, о Боже, все грехи.
24 января 2018