В улыбку нежных глаз,
Художник не скупился,
И губы лишь для ласк
Писал и сам влюбился.
Не смог от весть он взор,
От собственной удачи,
В овал, лица-узор,
Он красок дал поярче.
И вот бокал в руке,
Дым сигареты с фильтром,
И краске на щеке,
Не мытой и не бритой.
И не к чему теперь,
Спешить куда-то утром,
Он сотворил мечту,
Её теперь лишь любит.