Плюнув на всё, и хозяйство забросив,
В небо гляжу я в хмельном кураже –
Как поживаете, Бродский Иосиф,
Вы на небесном своём этаже?..
Там, как известно, спокойнее вроде,
Месяц напористо звёзды куёт,
В гости заходит Высоцкий Володя
И под гитару надрывно поёт.
С жалостью смотрите вы на державу,
Ту, что усохла на крайней меже…
Кто это с вами?.. Булат Окуджава?.. –
Неистребимый романтик в душе.
Барды в компьютерном веке не в моде,
Всюду сабвуферов грозный набат,
Да и троллейбус небесный не ходит
С точки отсчёта на старый Арбат.
Вижу, как одаль, с небесной верхушки,
В лоне иллюзий и хлёстких словес,
Скинув сюртук, улыбается Пушкин,
Рядом стихи его шпарит Дантес.
А Маяковский с толпою буржуев, –
Звон колокольный, да скрипы саней…
– Славно вы, братцы, живёте, – скажу я, –
Здесь-то, на матушке, вдвое сложней.
Утром сподобиться трудно к веселью,
Гляну за Волгу – не видно ни зги…
Снова весь день заливается зелье
В глотки от русской безмерной тоски.
Плюну сквозь зубы… Хозяйство забросив,
Я допишу этот грешный стишок…
– Как поживаете, Бродский Иосиф?
Слышится эхом с небес:
– Хорошо!..
© 2018, Терентьев В. Ю.