Свет луны, проходя сквозь окошко,
Упирается в пол и диван,
Что он высветил - хлебные крошки,
И отвисший рубашки карман.
Мои руки на сгибах коленей,
Повторяют чужой силуэт,
На стене мой любимый - Есенин,
Ждёт в ночи, как забрезжит рассвет.
В перипетьи моих настроений,
Нету смысла- одна суета,
Ну, какой из меня к чёрту - гений.
Лучше Богу худая свеча.
Пусть чуть теплится, еле сияет,
Но не тлеет, как уголь в костре,
Бог ведь тоже расстроен бывает,
Когда ты прикипаешь к земле.