Ни к кому я не пишу стихи,
обращаюсь я скорей к себе.
Пусть они порой легки.
Выпадает мне не то в судьбе.
То влюбляюсь я в такого,
непонятно, разговор - никак.
Встретить не такого, а другого,
чтобы понимал, ценил пустяк.
И движение души, намек едва,
лишь оттенок, даже цвета нет,
говорил бы ласково слова,
отправлял бы через птиц привет.
Или написал на пышности сугроба
имя + себя равняется любовь и оба
были рады встретиться нечаянно тогда,
даже через много, несмотря в года.