С чистого листа мы начинаем жить.
Листов всё меньше, меньше остаётся.
И круг друзей , придуманных, порвётся.
А настоящих- только тоненькая нить.
Нам, с каждым годом, всё трудней терять
Клубок друзей, разматывая, прочный.
Уходят все: любимые, друзья...
Уйдём и мы, когда настанет очередь.
Мы закрываем всё: любовь, мечту, в себе.
Сказать боимся, чтобы не обидели.
И прячем боль в душе своей обители.
Мы лицемерим, даже лжём судьбе.
Боимся снова броситься в полёт.
Туда, куда хотелось и мечталось.
Наверное, виной тому усталость,
Расправить крылья больше не даёт.
Но, как хотелось бы отправиться в полёт.
(12 января 2017 год.)
Milla Astafieva-Syrovatskaya