Да, я плох в написании стихов стал,
Потому что устал,
Потому что не чувствую более вкуса в прокисших мыслях,
А в моей лобной доле поселилась крыса.
Когда-то я вдохновлялся жизнью.
Теперь мой мир - это высер.
Пролёживать скрепучий шконарь
И больше не обливаться из ведра.
Комфорт, обломовщина -
Странгуляционная борозда.
Не смейтесь, не ругайте, дайте мне время:
Ожидаю, укутавшись, потепления.
Я верю, верней, сохранил крупицы,
Ожидаю весну - посажу в теплицу.
Надеюсь, уколят местно -
Надеюсь, что осенит:
Я верю, что мысль чудесная
Однажды меня ободрит.