Любовь – её все воспевают
И пишут о ней стихи.
В блаженном счастье утопают
И создают себе мечты.
Любовь… А что это такое?
Большое чувство иль пустяк?
Когда зимой холодной, будто в зное,
Не разберёшь, кто друг, кто враг?
Любовь – коварная и злая?
Иль нежная она, как розы лепесток?
Мы создаём любовь, мечтая?
Откуда же берёт она исток?
Любовью все мы дорожим,
И все мы любим, хоть немного.
Но почему тогда любимых мы не чтим?
Зачем отчитываем строго?
Любви границ не сыщешь на Земле,
Ведь ей все возрасты покорны.
Откуда же пришла она? Извне?
А может быть, любовь – от Бога?