А душа моя как пшеничное поле,
Что волнует ветер рукою Ван Гога.
Но художник ли, я ли болен,
Пока ты таешь в объятиях другого?
Пусть страсть опаляет щёки!
Разлетаются, как вороны в небе,
В моей памяти твои упрёки
Цвета горелой корки на хлебе.
Ненавидеть тебя до истомы
Я мечтал бы - да дело плохо.
Ты звучишь во мне гулким стоном
На исходе каждого вздоха.
Ты же стала прекрасной примой
В моем жизненном балете,
Но теперь я один на сцене,
Прочерк вместо имени на билете.