Я шёл по лунному мосту,
Ногами задевая крыши,
Где счёт созвездий на версту,
Длиннее, чем их россыпь выше.
А ночь сковало тишиной,
И месяц уличал сомнения,
Зачем мне жребий был иной,
Даже без тени вдохновения...
Эх, я дурак, расстался с той,
Что расцветает в каждой мине,
По-детски рдеющей волной,
Так старомодно, и поныне.
И ветер - как укор немой,
Играя в салки, обуянный,
Всё бил невидимой рукой,
Мне прямо в сердце, окаянный.