Сергею Есенину, посвящается.
Он любил, балагурил, по жизни бежал,
Сломя голову, как мальчишка,
И стихи, как деревья в землю сажал,
В своем узком потертом пальтишко.
Слыл он баловнем неба, давалось легко
Горлопанить на всю округу,
Так ни кто не писал никогда до него,
Так как он про свою подругу.
Шаганэ ты мая, Шаганэ, он кричал,
Строчки лились бурлящим потоком,
А потом он березку свою вспоминал,
И не бредил уж больше востоком.
У него и береза, калина, сирень,
Что нависла над старым плетнем,
Даже мшистый, трухлявый еловый пень,
Говорили его языком.
Я люблю тебя Русь, я люблю твой простор!
Так душа его восторгалась,
Только песни слагаем мы лишь до тех пор,
Пока нас не забрала Вальхалла.