Она постарела и заржавела,
Какая проза — ей тридцать восемь!
Вернуть весну бы, когда хотела
Жить без оглядки. Теперь уж осень.
Она не думала не гадала,
Что будет молодость быстротечна.
И не об этом она мечтала,
Меняя каждый роман сердечный.
Какая проза — ей тридцать восемь
И отраженье её уныло.
Уже к закату подходит осень.
Пылало сердце и вот — остыло.