Сон безжалостно покинул, будто бабочка ночная,
Продуктивность пала вниз, картина ада,
Ты лишь бродишь в тихом парке, взгляды метая,
Но на деле для cебя устремился в кратор.
Что же делать человеку, что сошёл с пути?
Для кого всё мель, не плывут корабли?
Кто погряз в песке зыбучем, что весь из рутин?
И что расколол собою жизнь, будто клин?
Что же делать? Утешать ли душу лишь спиртным,
И надеяться на то, что подарит свет?
Наплевать на то, что будет он словно кретин,
Ожидающий из воздуха ответ.
Ты подумай головой,
Зачем ты себе нужен
Грязный и пустой,
К чему весь тихий ужас?
Случилось многое,
Но ты судьбы вершитель.
Быть ли недотрогою,
Или за грани выйти?