Когда б вы сразу, с самого начала,
Не уверяли, что всё это навсегда,
То разве б с вами вместе тосковала,
Так безутешно побледневшая луна?
Как долго же хранили эти письма,
Из собранных в охапку нежных слов,
Хоть ни к чему опавшие те листья,
Но возвращать никто их не готов.