Поток прейде душа наша; убо прейде
душа наша воду непостоянную.
Пс. 123, 4-5.
Один, восемнадцать, сто два, сорок девять...
Случайною цифрой сгущаешься, плотью
Тугой обращаясь, где смерть и рожденье,
И плач, и молчание, зовом животным
Поющая кровь. Ты смолкаешь внезапно,
Скользящая мимо, когда над тобою
Пурпурные света закатного пятна
Сердечным зияньем и слов перебоем
Разрежены, будто на цыпочках смертью
Вглядеться пытаешься в жизнь. И повсюду
Ты ждёшь. И в иное восходишь, в несметном
Его возрожденьи сгораешь и меркнешь,
Бессмертная жажда, священная скудость...
Февраль 2015.