Мы множим дни потоком слов,
Себе вбивая в сердце вехи
И вновь в обитель наших снов,
Стихи приходят тихим эхом...
А не прочитанные строчки,
Как лепестки увядших роз,
Нам душу режут на кусочки
Глазами зря на нас стрекоз...
И этот взор тысячаглазия,
Как я хочу, чтоб был моим
И заболев многообразием,
Я стал бы чуточку другим...
Я б стрекозой летал над миром
И опылял цветы стихов.
Моим бессменным бы кумиром
Была б к поэзии Любовь...