Стекает день в пруда простую вазу,
а ночь всплывает из его глубин,
и тянет нечитаемую фразу
по небосклону журавлиный клин.
Пока что полог сумерек непрочен,
вглядевшись в неба вечную тетрадь,
летящий неразборчивый тот почерк
я все-таки пытаюсь разобрать.
Что за посланье там? За словом слово
я тороплюсь прочесть, нетерпелив.
Зачем - не знаю… Может, для другого
в высоком небе пишут журавли…