Я выйду на платформе "Десять".
Здесь запах шпал, тропинка к дому,
Здесь всё привычно и знакомо,
И бесконечно интересен
Мир без какой-нибудь настройки,
А маме, как и мне сегодня,
И даже дышится свободней
В санях гремящей перестройки.
Доеду до платформы "Двадцать",
Включу в наушниках "Нирвану".
Цой жив, и все идет по плану,
Я всех прошу со мной считаться.
По вкусу мир стал жестковатей,
Но я запью его портвейном
И стану новым Курткобейном
В стране звенящих демократий.
Очнулся на платформе "Тридцать".
И осознание приходит...
Чёрт побери, мне тридцать вроде,
Мне нужно кем-то становиться!
И эсэмэска на мобильном:
"Ты занимаешься фигнёю,
Я скоро стану западнёю!",
Твой Мир. Твой Газ. Твоя Стабильность.
Я еду к остановке "Сорок",
За окнами темнеют пашни.
Куранты на кремлевской башне
Хохочут: "Скоро, скоро, скоро!"
День утонул в январской луже,
Я прячу за спиной свободу.
А мир уже стоит у входа
В страну, которую заслужим.