Привыкшая к утратам,
Вечно о чем-то молчит.
Ты навряд ли сумеешь,
К её душе подобрать ключи.
Вечно кого-то подпускает,
Но держит дистанцию.
Утра начинается не с кофе,
А с музыки радиостанций.
Все тот же заезженный лук,
И старая помада.
Держать не тех вокруг,
Это не её отрада.
Хотела быть бы честной,
Но людям это не нужно.
И не болеет она теми,
Кто ею не простужен.
Не гонится за модой,
Не смотрит на людей.
Но так хотела чтобы хоть кто-то,
Написал стихи ей.
Давно чувствует усталость,
И постоянно грустит.
Лицо пряча за маской,
Ни с кем не говорит.
Хотела быть услышанной,
Но слышит осуждения.
Всегда придерживается
Только своего мнения.
Не в поисках любимого,
Не в поисках друзей,
Но все же очень хочется,
Быть чьей-то ей.
Обнажая тело,
Не обнажаем душу.
Хотелось так кричать,
Но никто не послушал.
Что будет с нами завтра,
И что сегодня стало,
Все, хватит.
Тащить на себе это одеяло.