Опять над городом метелит,
И на дорогах непременно пробки.
Их серость, может быть, отбелит,
Машины будут ехать робко.
А Новый год - он всё итожит…
Достану письма из коробки,
Я знаю: душу растревожат,
И выбросить пора их в топку…
…не поднимается рука….