Пишу стихи, и тянет к краскам,
К шедеврам мастеров холста,
Пишу сонет, и как прекрасны
Сонаты Моцарта, Листа.
Под звуки городских мелодий
Художник пишет на мосту,
Про ню, про «обнаженных» Моди
Поэт слагает по холсту.
О, как искусство все же близко,
Как музыка сродни стиху,
Я кисти поклоняюсь низко…
А рифма... на моем слуху.