Подрагивали росписи на стенах
Паучьих незатейливых тенет,
И вслушиваясь в ритм дождей осенних,
Сидел сутуло сгорбившись, поэт.
Походкою ночного конокрада,
Надежного приюта не найдя,
Жилище посетила полуправда
Под шорохи прохладного дождя.
И вера превратилась в аксиому,
Действительность лишилась парика,
И слово прозвучало по-иному,
И высветилась яркостью строка;
И твердость слов подчеркивали "яти",
Вживалась в строки мысль, созрев едва,
И воскресала правильность понятий,
Как правда, заключенная в слова...
И длилась Жизнь, чуть-чуть полуземная,
Пройдя мимо упреков и угроз,
И врал себе поэт, того не зная,
Что правды в полуправде - ни на грош.
Прозрев, поэт не стал хвастливо "якать",
И крепло, развивалось ремесло;
Бумажная податливая мякоть
Твердела под нажимом твердых слов...
Права угасли, съежились свободы,
Взлохматилась связующая нить...
Последний "писк" земной осенней моды -
Негласная обязанность: ТВОРИТЬ.