О Боже, что же делается в свете?
Стихи не пишутся, застыла жизнь в глазах
Все мысли и душа стремится
К покою, тишине и к забытым годам.
Рука устала рисовать картины
Стихи писать и думать о себе
Река застыла, не поет нам песни
И весь мой мир покрылся серою тоской.
Художник плох с меня
Спросите у наставниц бывших
Ну, а поэтом я не стану никогда
Ведь я не знаю, что писать мне дальше
Когда закончен день и я закрыла дверь.
Ту дверь с которой веяло прохладой
Весельем, сыростью, прозрачностью, теплом.