Сижу , куря сожжёг последний свой рассказ
Почему же ?
Я не знаю
Иль может мне , не по нраву сей рассказ
И сжег я книгу , свою душу ... листы горели как сушеная трава...
и видел я в огне себя , свою книгу ,свою душу , свой рассказ...
И через месяц или год , уже не помню...
Мне вспомнилась та книга , тот рассказ.
Я помнил каждую строку , как своего ребёнка,
который пел , играл и вдохновлял.
Но я убил его , без всяких размышлений ...
Не понимал еще тогда , что может быть
со мной в дальнейшем...
Сейчас жалею о моменте , в котором был я
так жесток с своим дитя ,
Который грел мне душу при рождении
Но... его щас нет , и мне
не по себе сейчас ...