Наша русская душа
Осиротела, одичала.
Все до последнего гроша
В трактирах пьяных промотала.
О широте ее теперь
Слагают небылицы.
Разбросаны стихи…
Размыты лица…
Крошится ночь на звезды, словно хлеб.
Такой ее давно никто не видел.
Построенный за целый век,
В руины превращен обитель.
Почти у каждого в конце -
Жирная точка револьверной дуры.
Даже луна взвела курок,
Свой мутный глаз слегка прищурив.
Им все равно было в кого стрелять -
Застыли строчки кровью алой.
Их было – не пересчитать,
И тот, кого прозвали хулиганом.
Но зря вы пачкали манжеты,
Тюрьмой и смертию грозя.
Заставить замолчать можно поэта.
Заставить замолчать поэзию – нельзя!